Pasa la tarde lenta.
Yo camino deprisa,
para olvidar, andando, mis enojos.
Me pregunto: ¿la vida en qué consiste?
La desearía ver con otros ojos.
Una abuela se sienta
y hace con lasitud labor de punto;
se escucha entre el follaje alguna risa,
amantes que escondidos juguetean,
o bien, adolescentes que bromean.
Niños que gritan, como contrapunto,
del silencio de aquella anciana triste.
Todo se complementa:
es variopinto el parque que atravieso
como la vida misma en su proceso.
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