...Y los VERSOS se hicieron SONOROS y los POEMAS se metamorfosearon convirtiéndose en CANCIONES...
Pasa la tarde lenta.
Yo camino deprisa,
para olvidar, andando, mis enojos.
Me pregunto: ¿la vida en qué consiste?
La desearía ver con otros ojos.
Una abuela se sienta
y hace con lasitud labor de punto;
se escucha entre el follaje alguna risa,
amantes que escondidos juguetean,
o bien, adolescentes que bromean.
Niños que gritan, como contrapunto,
del silencio de aquella anciana triste.
Todo se complementa:
es variopinto el parque que atravieso
como la vida misma en su proceso.
En mi pequeño jardín
he plantado un limonero,
con cariño y con esmero
le doy cuidados sin fin.
Pero, al llegar el verano,
a mi arbolito lozano
han venido las hormigas,
enemigas.
Antes de decir amén
las flores le han devorado
y la tierra han perforado
quitándole su sostén.
Menudo daño le han hecho,
me lo han dejado maltrecho,
¡Mal porvenir les auguro,
sin futuro!
Aún no tengo decidido
si indultaré a las culpables:
¡por sus actos deleznables
los limones he perdido!
Me debato ante la duda,
¡no es disyuntiva menuda!
Pero después reflexiono...
¡Las perdono!
Quisiera ser Van Hove cuando pinto,
dominar el pincel con su pericia
pero no tengo el arte, qué injusticia,
y un resultado logro bien distinto.
Si me pongo a cantar, pienso en Madonna
poniendo en ello toda mi energía,
mas hago gorgoritos a porfía,
así que la esperanza me abandona.
Al escribir, quisiera ser la Dueñas,
y mientras paso el tiempo entre costuras
tengo como modelo a Valentino.
Y de nada te vale si te empeñas,
que poner el listón en las alturas
es tan solo un flagrante desatino.
Es cosa del destino:
o el don lo tienes desde el nacimiento
o vives fracasando en el intento.
Me topé con un aria.
-¡Oh, cielos, qué sorpresa,
variante literaria
a la que hincarle el diente!-
Como buena discente
acometo la empresa.;
se trata de aprender.
Escribo de corrido
y lo hago sin tardanza,
con júbilo y confianza
porque es solo un ensayo
y enseguida me callo.
La musa no ha venido,
como se puede ver.
Cual si fuera en un trapecio.
para arriba y para abajo
hago maillets a destajo
aunque suene un poco necio.
No es que sea arduo trabajo
cual si fuera en un trapecio,
ni me causa menosprecio;
lo digo con desparpajo.
Así que me pongo al tajo
aunque esto no tiene precio.
Cual si fuera en un trapecio,
en cuanto pueda me bajo.
Es un esfuerzo tan recio
que me suda hasta el refajo,
he acabado hecha un pingajo,
cual si fuera en un trapecio.
Voy a llenar mi copa con licores,
desdeñando la bilis. Lo he elegido
porque sé que se puede.
Porque ya lo he vivido.
Sé que, a veces, la vida te concede
una tregua feliz, y te confías
y escribes poesías
diciendo que es espléndida y es bella.
Pero un día, a traición , sin previo aviso
otra vez te degüella
de un golpe seco, hábil y preciso.
Así que gastaré mis energías
en ir viviendo, mientras queden días.
Era una bruja malvada
que volaba en una escoba,
además era muy boba,
muy ceporra, muy pesada
y encima muy depravada.
Era una arpía granuja
que comía cascaruja,
y tenía malas maneras
vulgares y muy groseras.
Total, un asco de bruja.
Y como era una agonías
y también mala persona
resultaba campeona
inventando fechorías
tenebrosas y sombrías.
Pero un mago apareció
y con ella utilizó
la magia de su chistera
para hacerla prisionera
y el corazón le robó.
Y aunque antes era malvada,
sucia, fea y disruptiva
ahora ha quedado cautiva
y se ha vuelto casi un hada
desde que está enamorada.
Y su carácter de hiel
se ha tornado pura miel,
tanto, que es empalagosa
y vuela cual mariposa
en un alado corcel.
Agarrada a la mano de mi padre
solía pasear por la ciudad
aunque no era ninguna novedad
porque cada domingo sucedía.
A veces visitábamos museos,
yo lo miraba todo y sonreía.
Cuando volvíamos de los paseos,
él me compraba dulces y tebeos.
Días repletos de felicidad,
aunque no era ninguna novedad.
Hoy me encuentro deprimida
y sin ganas de hacer nada
¡Ay, qué lástima de vida!
La jornada está perdida
porque estoy triste y cansada
hoy me encuentro deprimida.
Como me siento abatida
quiero quedarme acostada.
¡Ay, qué lástima de vida!
Estoy de calor fundida
decaída y agostada,
hoy me encuentro deprimida.
Ya me noto compungida
y aún no empezó la jornada.
¡Ay, qué lástima de vida!
Mi musa es muy aburrida
y no me tiene inspirada.
Hoy me encuentro deprimida
¡ay! qué lástima de vida.
Soy un sabueso genial,
huelo el crimen a distancia,
investigo con constancia
combatiendo siempre el mal.
Y a mi agudeza mental
no se le escapa una pista;
no hay caso del que desista,
ni sospechoso al que absuelva
ni crimen que no resuelva
al primer golpe de vista.
Si he de ponerme un disfraz,
lo mismo que Mortadelo,
no me corto yo ni un pelo;
pues soy osado y audaz
al tiempo que perspicaz.
Mi labor apasionante
no me concede un instante
de calma, me quita el sueño;
en escudriñar me empeño
con un afán incesante.
Me dedico con pasión
a husmear por todas partes,
-da igual domingo que martes-,
recabando información.
Mi vida es mi profesión
y no abandono la presa
hasta que al final confiesa,
dándome por bien pagado
si veo al reo encerrado,
pues mi recompensa es esa.
Alejada, tal vez, de lo modélico
escribo este poema algo lunático
sentada en la terraza de mi ático
decorado de modo psicodélico.
Se trata de un jardín casi selvático,
perfumado con plantas aromáticas
en tiestos y macetas medio erráticas:
así no me parece tan estático.
Las de abajo, que son chicas simpáticas
me dicen que lo encuentran muy exótico,
-no sé si pensaran que es estrambótico
porque ellas siempre han sido muy pragmáticas-.
Pero bueno, todo esto es anecdótico...
Perdí el hilo de forma catastrófica,
yo quería ponerme filosófica
¡y acabé con un poema harto caótico!
La noche en calma, estrellas en el cielo,
el susurro del aire en el cristal.
El maullido de alguna gata en celo
rompe el silencio. Abro el ventanal,
dejo vagar mi mente en el desvelo;
me recojo, en sentido espiritual.
Horas silentes de la madrugada
en las que me contemplo derrotada.
Despunta el alba, tímida y renuente,
dando paso a la luz y a la esperanza;
la vida sale al paso de la gente
que emprende la jornada con confianza.
Me aferro con consciencia a mi presente
obviando lo que esté en la lontananza.
¡Horas alegres, sol de mediodía,
barred al punto mi melancolía!
Si la inspiración me llega
no lo pienso demasiado
y escribo de muy buen grado
porque rimar me sosiega.
Me enfrento a la ardua tarea
y desarrollo la idea,
aporreando el teclado
sin cuidado.
Como escribir me fascina,
y me deja concentrada,
ya no me acuerdo de nada;
me olvido de la cocina,
de tender la lavadora
o pasar la aspiradora,
y si tengo que almorzar
voy al bar.
Las horas pasan volando,
compongo sin dilación,
aprovecho la ocasión
y sigo versos juntando.
Pero luego, de repente
se acaba completamente
de manera misteriosa,
y a otra cosa.
Buscaba la inspiración
pensando en las musarañas,
recostada en mi sillón
Con la absurda sensación
de sentir cosas extrañas
buscaba la inspiración.
Mas tenía la impresión
de que me ardían las entrañas
recostada en mi sillón.
Luego desvié la atención
y mirando telarañas
buscaba la inspiración.
Aproveché la ocasión
para tomar unas cañas
recostada en mi sillón.
Y se me fue la ilusión...
Las musas… ¡vaya patrañas!
Buscaba la inspiración
recostada en mi sillón.
Mirando por la ventana
he visto el cielo nublado,
no me gusta demasiado,
de salir no tengo gana.
Otro día que transcurre
mirando por la ventana
la realidad cotidiana
es anodina y me aburre.
Hago lo mismo que ayer,
y el resto de la semana;
mirando por la ventana
me olvido hasta de comer.
Aunque no me siento ufana
hay algunas cosas ciertas:
me paso las horas muertas
mirando por la ventana.
poner en todo ilusión.
Una niña primorosa
bordaba una mariposa
con hilo de color rosa
y mucha concentración.
Es el quid de la cuestión
poner en todo ilusión.
Mientras su hermana danzaba
y una canción entonaba,
a su alrededor giraba
por toda la habitación.
Es el quid de la cuestión
poner en todo ilusión.
La madre que las veía
dulcemente sonreía,
de esperanza y alegría
rebosante el corazón.
Es el quid de la cuestión
poner en todo ilusión.
No tengo ningún problema
para escribir poesía,
como la gran mayoría,
lo hago siguiendo un esquema.
Pienso primero en el tema,
mejor con la mente fría.
No tengo ningún problema
para escribir poesía.
Si se presenta un dilema,
y no sé bien qué diría,
tiro de la fantasía
y, al final, queda suprema.
No tengo ningún problema.
Me vine al campo a vivir,
huyendo de la ciudad
en busca de soledad.
para poder escribir.
Necesitaba fluir
y tener serenidad,
me vine al campo a vivir
huyendo de la ciudad.
Algo me hizo presentir
que habría felicidad
y esa fue mi prioridad.
Cuando lo empecé a intuir
me vine al campo a vivir.
Poniendo mi corazón
y de alegría revestida
me apresto muy complacida
a echarle imaginación.
Busco de la rima el son
y como soy atrevida
nunca me doy por vencida
y escribo con convicción.
Os confieso mi afición
pues es cosa divertida
modelar la idea surgida
con cariño y con tesón.
Tras escasa reflexión
la poesía concebida
ha quedado concluida
con cierto tono burlón.
No sé si pedir perdón
porque está poco pulida,
un poquito relamida
y algo pobre de expresión.
y ya voy abochornada,
con sudores,
el calor es inhumano
y hasta dejé relegadas
mis labores.
Asfixiada por la calle
el abanico meneo
con destreza,
y mientras cimbreo el talle
con el calor me mareo
¡qué tristeza!
Tengo un deseo salvaje
de largarme, sin tardar,
a la playa,
y al hacer el equipaje
no me quisiera olvidar
la toalla.
Ni tampoco el protector
el sombrero, la sombrilla,
ni el pareo;
y tras darme el bronceador
me marcharé por la orilla
de paseo.
En un claro del bosque vi un sendero
y lo seguí, confusa e intrigada;
la espesura cerrada
daba, de pronto, paso a un caserío,
o, más bien, a un vestigio del pasado.
El olor de la menta y el romero
y el rumor de algún río
sorprendieron, alegres, mis sentidos
que gozaron absortos, complacidos.
Me adentré sin tardanza
y mis ojos pudieron contemplar
los restos de otro tiempo
en el silencio opaco del lugar.
Las ventanas abiertas, sin cristales,
y los techos sin tejas;
derruïdos portales
y retorcidas rejas.
Por los rincones, restos de recuerdos:
vidas y muertes, penas y alegrías;
ecos de amores, tras las celosías...
Confieso aquí mi adicción
al chocolate más puro
sea en natilla o sea del duro
es mi dicha y mi pasión.
En cuanto el verano llega
me lo preparo en helado,
me sale que ni pintado;
y si con licor se riega
se resuelve una gran pega
pues ya no se cristaliza,
-cosa que a mí me horroriza-
permanece tan cremoso
que resulta milagroso.
¿Sabes cómo se realiza?
Haz primero unas natillas
con leche, azúcar y huevo,
añádele nata luego
batida con las varillas
-resultarán muy sencillas-
No olvides el chocolate
y, una vez rallado, bate
hasta que esté amalgamado
y una crema haya formado;
el licor, como remate.
Mételo al congelador
sin dilación, de inmediato,
y muévelo a cada rato
para que salga mejor,
-con cuchara o tenedor-,
y cuando esté bien helado
y compacto haya quedado
te sirves una porción:
te embargará la emoción
y quedarás encantado.
Avanzo pertinaz, siempre adelante,
sin mirar si se mueven las arenas;
mientras corra la sangre por mis venas
buscaré entre el carbón algún diamante.
Me empecino, aunque el mundo se quebrante,
en coger de la vida, a manos llenas,
todo lo que me ofrezca, que es apenas
una gota fugaz de luz errante,
un nuevo amanecer, una sonrisa,
una charla tranquila, intrascendente,
una lectura amena y esa brisa
que acaricia mi rostro brevemente;
un aroma, el sabor de una manzana
y la esperanza puesta en el mañana.