...Y los VERSOS se hicieron SONOROS y los POEMAS se metamorfosearon convirtiéndose en CANCIONES... Toda la música está generada por cortesía de la IA.
Me vine al campo a vivir,
huyendo de la ciudad
en busca de soledad.
para poder escribir.
Necesitaba fluir
y tener serenidad,
me vine al campo a vivir
huyendo de la ciudad.
Algo me hizo presentir
que habría felicidad
y esa fue mi prioridad.
Cuando lo empecé a intuir
me vine al campo a vivir.
Poniendo mi corazón
y de alegría revestida
me apresto muy complacida
a echarle imaginación.
Busco de la rima el son
y como soy atrevida
nunca me doy por vencida
y escribo con convicción.
Os confieso mi afición
pues es cosa divertida
modelar la idea surgida
con cariño y con tesón.
Tras escasa reflexión
la poesía concebida
ha quedado concluida
con cierto tono burlón.
No sé si pedir perdón
porque está poco pulida,
un poquito relamida
y algo pobre de expresión.
y ya voy abochornada,
con sudores,
el calor es inhumano
y hasta dejé relegadas
mis labores.
Asfixiada por la calle
el abanico meneo
con destreza,
y mientras cimbreo el talle
con el calor me mareo
¡qué tristeza!
Tengo un deseo salvaje
de largarme, sin tardar,
a la playa,
y al hacer el equipaje
no me quisiera olvidar
la toalla.
Ni tampoco el protector
el sombrero, la sombrilla,
ni el pareo;
y tras darme el bronceador
me marcharé por la orilla
de paseo.
En un claro del bosque vi un sendero
y lo seguí, confusa e intrigada;
la espesura cerrada
daba, de pronto, paso a un caserío,
o, más bien, a un vestigio del pasado.
El olor de la menta y el romero
y el rumor de algún río
sorprendieron, alegres, mis sentidos
que gozaron absortos, complacidos.
Me adentré sin tardanza
y mis ojos pudieron contemplar
los restos de otro tiempo
en el silencio opaco del lugar.
Las ventanas abiertas, sin cristales,
y los techos sin tejas;
derruïdos portales
y retorcidas rejas.
Por los rincones, restos de recuerdos:
vidas y muertes, penas y alegrías;
ecos de amores, tras las celosías...
Confieso aquí mi adicción
al chocolate más puro
sea en natilla o sea del duro
es mi dicha y mi pasión.
En cuanto el verano llega
me lo preparo en helado,
me sale que ni pintado;
y si con licor se riega
se resuelve una gran pega
pues ya no se cristaliza,
-cosa que a mí me horroriza-
permanece tan cremoso
que resulta milagroso.
¿Sabes cómo se realiza?
Haz primero unas natillas
con leche, azúcar y huevo,
añádele nata luego
batida con las varillas
-resultarán muy sencillas-
No olvides el chocolate
y, una vez rallado, bate
hasta que esté amalgamado
y una crema haya formado;
el licor, como remate.
Mételo al congelador
sin dilación, de inmediato,
y muévelo a cada rato
para que salga mejor,
-con cuchara o tenedor-,
y cuando esté bien helado
y compacto haya quedado
te sirves una porción:
te embargará la emoción
y quedarás encantado.
Avanzo pertinaz, siempre adelante,
sin mirar si se mueven las arenas;
mientras corra la sangre por mis venas
buscaré entre el carbón algún diamante.
Me empecino, aunque el mundo se quebrante,
en coger de la vida, a manos llenas,
todo lo que me ofrezca, que es apenas
una gota fugaz de luz errante,
un nuevo amanecer, una sonrisa,
una charla tranquila, intrascendente,
una lectura amena y esa brisa
que acaricia mi rostro brevemente;
un aroma, el sabor de una manzana
y la esperanza puesta en el mañana.
Tengo la garganta rota,
si canto me sale un gallo
y quedo como un idiota.
Casi voy a echar la pota
de lo angustioso que me hallo,
¡tengo la garganta rota!
Por no aceptar la derrota
los gorgoritos ensayo
y quedo como un idiota.
Mi gallina se alborota;
por mí, que la parta un rayo.
¡Tengo la garganta rota!
La paciencia se me agota:
mejor no canto, me callo
y quedo como un idiota.
Si disimulo, lo nota.
¡que se busque un papagayo!
tengo la garganta rota
y quedo como un idiota.
Siento una gran alegría
cuando la música suena
y fluye la vida mía.
Esa dulce melodía
de sosiego y paz me llena,
siento una gran alegría.
Con coraje y valentía
me bato contra la pena
y fluye la vida mía.
Desbordante de energía
estoy, pletórica, plena,
siento una gran alegría.
Me rodea la armonía
que mi corazón
serena
y fluye la vida mía.
¡Que huya la melancolía
y salga el júbilo a escena!
Siento una gran alegría
y fluye la vida mía.
He ido a pasar unos días
a la orillita del mar,
pensando estar muy tranquila,
tomar el sol y nadar.
El primer día que bajo
a la playa, tan contenta,
llevando en mi bolsa un termo
con helado té de menta,
me temo que no hay lugar
para plantar mi sombrilla,
aunque, al fin, encuentro un hueco,
a cien metros de la orilla.
Llego rauda y me aposento,
estiro bien la toalla,
y me tumbo, musitando,
¡qué bien que se está en la playa!
Más, de pronto, un proyectil
me llega como las balas…
¿Es que habrá algún insensato
que esté jugando a las palas?
¡Era lo que me faltaba,
me ha impactado en la nariz!
tal y como empieza el día
no lo intuyo muy feliz.
Mejor será que me ponga
un buen ratito en remojo…
que ese niño del rastrillo,
por poco me saca un ojo.
El agua está algo revuelta
pero eso a mí no me arredra,
peor ha sido al entrar,
que me he clavado una piedra…
¡Madre mía!¿esto qué es,
tan viscoso y transparente?
¡Se me pegó una medusa
que llegó con la corriente!
¡Ay, qué picor!, ¡qué urticante!,
¡cómo la piel se me ha puesto!
Voy corriendo a un dispensario
a ver si me arreglan esto…
Y, en cuanto me hayan curado,
os lo digo de verdad,
que voy a hacer las maletas
y me vuelvo a la ciudad.
Hoy me siento perversa o a la inversa,
ando tranquilamente alborotada,
hablando sin cesar, pero callada,
estoy muy concentrada, aunque dispersa.
Tengo momentos de cordura loca
y me gusta en la noche el sol que brilla,
me siento mar adentro aun en la orilla,
y es que estar en lo cierto me equivoca.
El caos en mi mente está ordenado,
un armónico embrollo; mis ideas
danzan quietas de modo que parece,
que no están, que el cerebro se ha apagado,
que no hay ni inspiración ni cefaleas,
y así temo que acabe cuando empiece.
Lo que nace, perece.
Os confieso en voz alta mi secreto
en discurso ampuloso, pero escueto.
Irredenta devota de las clásicas,
escribo liras, décimas u octavas;
la estrofa me da igual:
una silva, un soneto, un madrigal…
todas resultan básicas.
Me supone una mística experiencia
encontrar la cadencia,
y hallar la rima justa:
calzarla como un guante
y aguardar, expectante,
a que otra idea cruce mi cabeza.
A ratos son las musas compasivas
y alivian mi torpeza,
mas, veleidosas por naturaleza,
en otras ocasiones son esquivas.
Pero no me impaciento;
manteniendo actitudes positivas
me bato contra el ritmo y el acento
para que encajen a la perfección,
y me da un subidón
cuando el poema doy por concluido;
de júbilo me inunda un estallido
y me desbordo de satisfacción.
ha de ser culta y brillante,
memorable , relevante,
lírica y trascendental?
¿Poemas con altos vuelos
sobre temas muy profundos,
sublimes o furibundos
sobre amor o desconsuelos?
Pues en mí la rima brota
de mil maneras sencillas,
soy poeta en zapatillas
aunque a veces dé la nota.
Yo le canto a cualquier cosa
poniendo mi corazón:
al pan, al vino, al jamón
o a la sutil mariposa.
Escribo una oda a un chucho,
a la alpargata, al espejo,
al acento circunflejo,
o a un pajarito pachucho.
Aunque alguna vez me atrevo,
cuando me encuentro más mustia,
a escribir llena de angustia,
penas que en el alma llevo.
Tengo un perro grandullón
que es un pedazo de pan,
tan fuerte como un titán,
de carácter bonachón.
Es más dulce que un bombón
aunque sea un malandrín,
sabe que me hace tilín
porque se porta muy bien,
cuando yo le grito ¡Ven!
viene alegre y saltarín.
Si el idioma manejo con rudeza
desgranando de ripios un rosario
mientras escojo mi vocabulario
usando más los pies que la cabeza;
si aduzco con flagrante ligereza
que es alto mi bagaje literario
defendiendo de modo temerario
que es lirismo sin par y no torpeza;
si escribo discordancias sin sentido
pasándome las normas por el forro,
es porque soy genial, ya me has leído.
No necesito ayuda ni socorro,
mi poema está justo y bien medido,
ahórrate el sermón, que me amodorro.
Ni corrijo ni borro;
sin piedad la gramática fusilo,
pero no es ignorancia, sino estilo.
Está bien lo de viajar,
ir de la Ceca a la Meca...
pero me sale una mueca
si me lo empiezo a pensar.
Lo tengo que meditar,
pues me parece atrayente,
ver mundo, conocer gente,
y parar en un hotel,
que aunque sea de gran nivel
me da una pereza ingente.
Los colchones no me gustan
pues, acostumbrada al mío,
dormir es un desafío
si los muelles se me incrustan
o las sábanas no ajustan.
Siempre los encuentro duros
y me veo en mil apuros
sin poder pegar el ojo,
me levanto con enojo
pensando en los días futuros.
Como decía E.T.,
echo de menos mi casa,
la comida no me pasa,
no me entra ni el café.
Así que no tardaré
en retomar el camino
y en cuanto llegue a destino
diré lo de "dulce hogar".
¿Dónde mejor voy a estar?
Ni lo sé ni lo imagino.
Alocada o muy prudente,
eufórica o deprimida,
unas veces por la vida
voy cuerda y otras, demente.
Moderada o insolente,
desenvuelta o inhibida,
vacilante o decidida,
perezosa o diligente.
Soy voluble y tornadiza,
pero no es grave el asunto
y no me pienso alarmar.
También soy asustadiza.
¿Será un problema? ─pregunto.
¡Lo tendré que consultar!
Arrebolada de amores
desde el balcón yo te miro
la figura.
Y mientras riego las flores,
dejo caer un suspiro,
con ternura.
Si me miras con cariño,
bajando un poco los ojos,
yo presiento
que el rubor con que me tiño
te dice, con mis sonrojos,
lo que siento.
Aquí te estoy esperando
pues por tu querer me muero
y es mi anhelo
que me vayas declarando
si tu interés es sincero,
¡Ay, mi cielo!
con suprema confianza me vaciaba,
no pude imaginar, ni recelaba
que por ti me encontrase en un aprieto.
Mis sueños y mis penas al completo
te entregué, sobre ti me abandonaba;
mi intimidad supuse que quedaba
a salvo, te creía más discreto.
Y hoy me hallo por tu culpa reprendida
y mi vida privada descubierta,
de vergüenza creí perder la vida.
Pues aunque eché la llave de tu puerta
Tenías la cerradura derruída
¡mi madre te leyó! ¡me quedé muerta!
Tras la noche despierta
decidí destruir aquel diario
culpable de un bochorno innecesario.
Ella canta en la mañana
asomada a su balcón
con júbilo e ilusión.
En la plaza una fontana
con su agua cristalina
se une a la voz argentina:
Es música encantadora
que enamora.
Los que pasan quedan presos
y se sienten admirados
escuchando ensimismados
dicen: ¿Qué acordes son esos
que llegan a mis oídos
y traspasan mis sentidos?
Hacen sentir paz y calma
en el alma.
La chiquilla canta y canta
inocente ante el hechizo;
bajo el balcón un macizo
de jazmines se levanta
y un aroma disemina
que de alegría trasmina.
La vida se antoja plena
y sin pena.
Cuando la voz enmudece
muere el aroma a jazmines;
de los alegres jardines,
la magia desaparece.
El murmullo de la fuente
es un ruido simplemente.
Todos siguen su camino
anodino.
Tres estrellitas viajeras
titilan en el azul,
bordando mantos de tul
y alegres enredaderas,
desplazándose ligeras
a través del firmamento
como en el más bello cuento.
Ellas velarán tu sueño,
duérmete ya, mi pequeño,
duerme tranquilo y contento.
Tengo ganas de llorar
no me preguntéis por qué.
Un piano desgrana su música
y mi corazón siente,
escucha, se emociona.
Noto en mis ojos
la calidez de las lágrimas,
en mi pecho la tibieza
de la melancolía.
La música me envuelve
y me dejo llevar.
Me oprime la tristeza
allá, en lo profundo,
mezclada con serena quietud.
Una sosegada calma
se desliza por mis venas
templando mis latidos.
No hay nada más en el aire,
sólo la dulzura del sentimiento,
del latido agridulce de la vida.
Las notas ya no suenan,
la música ha cesado...
con un suspiro pongo fin
a mi indolencia.